Une tranche de vie épicée d'un Alsacien égaré en Italie...
Croustillant !
132 pages.
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Adepte de la vodka édulcorée, je fréquentais en terre d'Afrique ces boîtes à soldats que l'on appelle pudiquement restaurants . Je m'étais habitué à enfiler des rasades de Smirnoff pendant que s'enchaînaient les parties de billard avec des potes de lycée assez hermétiques pour la plupart aux charmes de l'Afrique. J'en profitais pour mater à la dérobée les filles black aux formes que lon devinait fermes et bien tendues. Je lorgnais leurs fessiers engageants offerts aux oeillades concupiscentes des clients, des Légionnaires virils chauffés à blanc et des ados vertueux en mal de sexe.
Mon regard retenu et fuyant avait déjà croisé celui des femmes de là-bas, un regard le plus souvent perçant, insistant et inquisiteur, gonflé d'émotion, d'envie et de tendresse. Mais que cherchaient-elles ? Me voulaient-elles, me suppliaient-elles, espéraient-elles que je les extirpe de leur misère ?
En général, je baissais les yeux en piquant un fard. Eh ! oui, ça arrive même aux mecs. Pas elles. Trop timide pour chercher à comprendre, trop inhibé pour répondre à leurs atten-tes.
Les soldats français en poste à Djibouti convoitaient des plaisirs simples : de l'alcool et des femmes dans un environnement musical festif. Et c'est pas peu dire que l'ambiance ouatée de ces établissements seyait particulièrement aux confidences murmurées aux oreilles attentives et tolérantes, aux danses langoureuses où se frôlaient les corps, aux bisous volés dans la pénombre et aux mains baladeuses à l'abri des voyeurs.
Affalé sur une banquette de bar dans l'obscurité propice d'un recoin de paroi, un verre de whisky sec dans une main pour paraître plus viril, à l'égal de ces jeunes soldats valorisés par tant d'attention féminine décrochée sans mérite, je me revois encore, n'opposant pas même une once de résistance aux filles de passage qui parvenaient à animer leurs doigts libertins sur ma cuisse velue. Et lorsque des doigts, plus hardis encore, venaient titiller mon entrejambe fébrile et s'attardaient avec obstination sur la cambrure d'une quéquette émoustillée sculptée dans le short par leurs passages assidus et répétés, je haletais mon ivresse orgasmique dans un mutisme convenu. Mais à l'instant même où ma virilité épanchait ses premiers sanglots, juste avant l'éruption convulsive, je m'éclipsais tout penaud en bredouillant des excuses inaudibles, de crainte de purger prématurément mon réservoir à plaisir. J'étais alors chaste de corps et d'esprit et je ne concevais aucunement ma première expérience avec une femme inconnue, comme ça, à la va-vite, derrière la porte des toilettes d'un bar interlope.
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